Endless, Boogie.

À l’arrière des pick-ups - millénaires - c’est le désert qui souffle sous leur cuir.

Boogie, sorcier, vénéneux, vicié.

Ici, on respire de l’air sale. Ici, les guitares enchantent les crotales. Ici, leurs voix ne chantent pas, elles se taisent ou incantent, ces voix plus profondes qui se mêlent à leur cris.

Saturées comme le son qui remplissait l’espace. De honky-tonky en tripot, des siècles de nuit à boire whisky et cracher flammes. Hadès mène la transe.

Une main sur la basse et l’autre au couteau, le pied sur la pédale cry baby cry.

Et dans le cœur noir diesel. Plus de fumée que d’air. Ici on comprime l’air, on électrise les morts, d’ici on ne verra que des flammes - Infiniment encore.