Le Cargo !

Hurdy Gurdy

Guillaume Mazel — 2016-03-06T15:04:20Z

Et bien voilà un disque loin d'être idiot, bien que des disques idiots soient capables d'émouvoir, voilà un disque de culture, un disque de savoir, de connaissance, risqué et d'une architecture fantasque et fantastique, un objet compact, mesure des pieds a la tête, mesuré des mots aux sons, construit du fœtus a la maturité, songé, calculé, composé. Un disque de savoir, car il en faut pour ce jeter dans ce cirque là, parce qu'un ignorant n'y trouverait qu'un doux plaisir, alors que sous le plaisir brule l'art, l'ironie et la beauté, il y a ici des couches et des couches d'intelligence et d'intellect, des strates et strates de musique, des peaux et des peaux de sensations jusqu'au noyau, au magma virevoltant. L'entête précise « Un conte musical / polaroid / trash / précieux et je ne doute d'aucun d'eux, la musicalité n'admet l'ombre d'un doute, les imageries sont éphémères dans leurs vitesses de passage, le trash est une spontanéité chaotiquement ciselée, et précieux est le résultat d'un travail passionné et voué a l'ivresse des sens. Voici un disque qui malgré la froideur de sa création, chaque angle bien installé, chaque courbe bien située, malgré le noir et blanc de sa thématique, ce disque est chaud comme l'ambiance d'un moulin rouge, sale, vicieux et rouge sang comme les amours et les narrations grandioses. Comment ont-ils abouti à cet équilibre, ces funambulismes scientifiques d' Hurdy-Gurdy, littéraires passés de cabarets en cirques, créateurs aux verbes d'absinthe, acrobates détournés en proseurs, forains d'encre en veine. Sans doute que menés par un idéal d'auto-plaisir et une idée claire des longues et ardues routes qui mènent a la différence, a l'autre musique, a la possibilité d'autres émois. Voici donc un disque a page ouverte, un livre a son, un audio livre entrainant, scènes épicées et touche romantique balbutiée par un dadaïste égarée et sa cohorte de musiciens, balbutiement de déclamations, chanté en forain sublime, dialogues d'amour et des amour enlevés comme polka, histoire coloniale, impériale, gothiquement frénétique sur fond de manèges, une lecture sonore qui ne laisse s'échapper le temps en abreuvant ouïes et neurones à l'unisson. Voilà un disque intelligent, qui avec talent offre des mariages de chapiteau colorée et pages jaunies et qui vient nourrir de plaisirs multiples ces fêtes lumineuses.

Loa Frida

Guillaume Mazel — 2016-01-11T13:04:22Z

J'aime être surpris, je crois que nous aimons tous cela, la surprise, cette étincelle qui secoue en millième de secondes la surface de l'eau, cet instant si précis où la flamme touche la poudre. J'aime la mèche, j'aime le feu, avant l'explosion des sens, j'aime l'antichambre des émotions. Timidement du fond d'un écran nocturne j'eus un message d'eux, m'offrant une vidéo (d'ailleurs sublime) de ce merveilleux et charnel Tiger in a cocoon dont le crescendo vient comme les quatre saisons, des froids jusqu'aux brulures. Je répondais alors pour cette lueur naissante. J'adore qu'on vienne dans mon petit chez-moi virtuel sans avertir a l'avance, a la bonne franquette comme disait mon père. Comme bon amphitryon et môme mal éduqué qui est toujours trop curieux, comme passionné de découvertes musicales (les découvertes, ça aide à découvrir des soi-même), je jetais mes yeux et oreilles sur leur travail. J'aime être surpris, dis-je, et j'ai aimé. Loa Frida est un petit univers de cliquetis d'ailleurs attrapés dans une dimension de plus loin encore, des particules en voyages, des ions aux paradis, des quêteurs d'ambiances menés par la voix et vision d'Anka Lima, et élevés par Pierre Carsalade, Jocelyn Bonnerave et Juliette Carlier, groupe en partances d'âme depuis les Corbières et sans lieux d'arrivage, d'ailleurs je pensais qu'ils étaient nordiques pour ces effluves talentueuses de l'Islande, bien qu'Anka soit polonaise, ces musiciens sont plutôt du côté de chez moi, dans le Sud. Trêve de géographie, revenons à notre court de musique. Il y a de l'organique dans l'osmose de ces joueurs d'émotions, une complicité du type leucocytes- érythrocytes qui rend toute vie rêvée probable, et toute merveille musicale envisageable. L'onirisme est ici un son mis en scène, une culture de la narration audio-visuelle, car ces chansons se voient, se palpent et surtout, se songent, dans des recherches assez Bjorkiennes de voix et ambiances où l'on verrait aisément danser Kate Bush sur flou artistique, des essais électroniques aux aspects nature, de petites bombes atmosphériques au gout féerique, des passages dans ses 70's libres et spirituels qui traversent le pont jusqu'à demain, au futur plus électrique, débandades psychédéliques bien qu'assagies, ou mieux dit, domptées en thèmes entre soleils et pluies. Le tout est une pop ambigüe, hypnotisant, qui se joue des terres pour leurrer les airs, pris dans des limbes dans un équilibre entre l'art et la folie douce, des petites pièces sonores qui naissent avec le but d'aller pousser plus loin l'idée de mondes différents, dans le calme de chansons sans furie, mues d'une sagesse heureuse, faites pour la contemplation auditive et les sons clairs qui ne bousculent que nos intérieurs, et font léviter l'écouteur aux yeux fermé pour mieux savourer. Un Ep. De transes calmes, de druidismes modernes, de rock sans matières palpables, de sensations qui étincellent.

Tiger in a cocoon

Kramies

Guillaume Mazel — 2015-12-01T11:10:03Z

Je serais idiot de vouloir nier que Kramies est accroché á ma bouche comme á mes oreilles depuis presque deux ans, depuis cette présence quasi ectoplasmique et éthérée de la beauté sonore de son "Wooden heart", sonore et deux fois visuelle, l'une par l'excellent travail de Jérôme Sevrette pour l'artwork, et l'autre pour la facilité d'imagerie qu'inspirent les sons et la personne même de Kramies, frêle figure assise sur sa chaise, blond comme petit môme hirsute sur la scène, puissant de simplicité, fragile dans l'immensité. Des années sans temps matériel, bercé par ce flot lent et étincelant de rivière a la fois mère, Bagheera, et a la fois cicatrice de plaies ouvertes et Peter Pan, deux années, allongé sur cette berge a devenir l'oriflamme et le clairon de toutes ces petites perles qu'il offre ci et là dans des coquilles d'huîtres illuminées qui jonchent le fond de son âme, et je dis bien qu'il offre, car mon très cher troubadour américain est aussi généreux en paysages oniriques qu'en disques, la preuve en est là que ce live enregistré en début d'année dans le somptueux théâtre d'Anger (et qu'existe-t-il de plus beaux pour rêver qu'un théâtre de cet acabit ?) en première partie de A singer must die est cadeau. Kramies y est encore plus fragile car plus vrai, a fleur de peau, sans maquillages de carnaval, ni fuites, ni évasions possibles, rester là, aux bras de sa guitare, et se jeter aux loups de grandes oreilles qui peuplent la salle. Mais voila, le frêle et talentueux ( Jason Lyttle sera d'accord avec moi) petit lionceau de crinière feu inspire un respect qui va jusqu'au silence du monde, l'univers se tait sur les phrasées nostalgiques et sensibles du chantre, Kramies vous bouge, dans l'inertie de l'émerveillement, Kramies vous a pris dans son courant de rivière tranquille, Kramies vous emporte je ne sais où ni le saurais, mais on part tous, qu'importe, plus on s'éloigne a ses côtés, plus brille l'or et le solfège, s'enflamme la surface de l'eau, s'abasourdit le monde, et le silence se fait, et le silence se remplis, et le silence se chante. Oui, je ne suis pas objectif et sûrement très partial, c'est chose impossible a l'écoute des dérives songeuses de Monsieur que de ne pouvoir prendre partie, ne pouvoir prendre des ailes, ne pouvoir prendre les rêves pour des réalités. Mais profitez de l'aubaine, profitez de ces paumes de mains emplies de trésors a portée d'écoute, profitez de cette manière de voyager ailleurs que dans nos peaux, profitez de ce laps de temps a part du monde, profitez de ce courant qui déroule sous vos chairs ses lueurs et étincelles.

Kramies - Ireland (Live)

Contre Coups

Guillaume Mazel — 2015-12-01T10:49:34Z

"Quand une lampe se brise, la lumière se meurt sur le sol" Perry Bysshe Shelley

Quand une femme tombe, quand une femme se fane d'hématomes et se meurt dans sa petite cage intérieure, de cœurs égratignés, de nuques tordues comme tresses de petite, quand une femme tombe des paradis mentis, quand une fille tombe des premiers baisers aux premières brulures, quand une mère perd son nom comme l'on coupe la chair, quand une épouse n'a d'identité que l'indigne nom de son mari, quand une femme n'a pour chance que celle d'être meuble, objet, un inutile vase vide de sang et sens, ni rose ni moisissure dans l'eau, quand une gamine pleure d'avoir appris avant l'âge la malsaine morsure, quand l'aimée n'a de voix que le filet que lui abandonne le silence, quand une femme se doit au sang, aux bleus de l'âme, quand une demoiselle n'a jamais vu de ciel et est priée de ne voir que la boue, quand une femme chute dans le trompe-l'œil de l'animal, quand une femme peint en noir le fin fond de son corps, quand elles s'échappent dans la normalité des plaies, quand elles s'enferment dans les bras enrobés d'arêtes de monsieur et messires, quand la fleur offerte est une lame de rasoir posée sur le sexe, quand une femme est une ombre a qui on donne parfois l'aliment du poing, quand une femme est annulée sur les parquets des nids d'amours ruinés, quand une femme est dévêtue de sa lumière, c'est l'homme qui s'éteint.

http://www.contrecoups.com

Le projet CONTRE COUPS réunit 12 artistes, musiciennes, chanteuses et compositrices qui donnent de la voix contre les violences faites aux femmes, rappelant que les femmes sont aussi les actrices de la lutte contre ce fléau persistant. La compilation digitale de 12 titres éclectiques (rock, électro, rap, pop, variété, folk…) sera disponible en ligne sur Bandcamp, le 25 novembre 2015, journée internationale de lutte contre les violences faites aux femmes. Tous les bénéfices générés seront reversés à l'Institut en Santé Génésique. Créée en janvier 2014, cette structure unique en France basée à Saint-Gemain-en-Laye (78), accueille, oriente, soigne et accompagne des femmes victimes de toutes formes de violences venues du monde entier.

Helluvah que vous avez déjà croisé sur le Cargo a écrit un morceau pour la compilation dont les bénéfices seront reversés à l'Institut.

http://contrecoups.bandcamp.com/tra...

Contre coups a lancé officiellement la collecte pour permettre à ce centre unique en France de continuer à lutter contre le viol, les violences conjugales, le harcèlement moral, l'inceste et l'excision. Il s'agit de recueillir des fonds (à partir de 5 euros) pour l'institut, pour permettre justement de venir en aide médicalement à ces femmes - et que la contrepartie des dons sera partie ou tout d'une compilation spécialement éditée avec des chansons originales, pas des femmes qui se sentent concernées par cette cause.

Participez ici

Watine

Guillaume Mazel — 2015-11-20T17:21:12Z

Trouver les mots, c'est une passion d'artisan, de petit homme dans un coin de demeures, a peine visible, trouver les mots ne rends aucun prix, n'apportent aucune récolte, mais le rictus sensible, qui s'aperçoit a peine, se discerne au bas d'une page, parfois avant même, au point d'une phrase, quand l'orfèvre a bel et bien ciselé son objet, et capté en syllabes les belles envolées, en consonnes les profondeurs. Trouver les verbes qui dessinent les jeux d'ombres et lumières sur les pianos domptés de Watine est une ouvrage d'acrobate, et entreprendre la compréhension des sentiments de Watine un funambulisme qui tend autant a vous faire chuter dans l'émerveillement qu'a vous laisser glisser sur le filin d'or des nostalgies. Et voici ce petit humble ratureur emporté dans des flots d'encre, luttant pour ne pas mettre en crue la rivière des sentiments éprouvés le temps des Appalaches, et dieu que c'est dur de s'accrocher a tant de bribes, a tant de courants sous-marins, a suivre ses émotions ballotées d'un sens a l'autre dans ces simples et intenses petites ritournelles ensoleillées entre deux averses d'été. Watine ou l'épreuve des orfèvres, puisque je n'oserai vous découvrir entièrement cette œuvre, mais je me dois de poser l'or exact sur chaque expression de la même manière qu'elle pose des lueurs sur chaque sons, et parfois du mercure pour les trop grands froids, mercurochrome pour ses plaies et parfois du plomb pour abattre de vieilles douleurs là, et parfois des citronnelles qui sont les nonchalances d'images d'enfants, ces légères acidités qui somnolaient sur ces insouciantes chansons françaises d'antan, ces mers de Trenet, ces soleils d'orchestres swings, ces orangers de Bourvil qu'on devine tristes derrière le bien-être. Watine où la sculpture finale des émotions, tassé jusqu'à être pierre ce sable des dunes, y trouver le marbre, y donner forme simple de vie assagie après les intempéries, narrer, dans les vides et les pleins de cette cariatide qui supporte son vécu en le sachant art, les douceurs sucrées qu'est capable d'offrir la main sur les touches, narrer Watine est un plaisir pour ce petit homme, plume au poing et encre en veine, au coin de sa demeure, dont l'écoute des Appalaches vient de le porter au summum des plaisirs, les mots ont débarqués sur toutes les plages possibles et jusqu'aux berges inconnues de contrées a sirènes, car Appalaches est fait pour naviguer dans les dedans dehors des heures, sans brusques bousculements, dans la sagesse de la maturité d'une fée, dans le reflet de lampions pris dans des larmes chaudes, dans la taille magnifique des orfèvreries aux facettes exposées a tous les sourires. Enfin, vous écrire avec les mots justes ce que vous vous devez de ressenti, petit travail précieux qui se doit de vous laisser le doute et l'envie de vivre entre les hauts et bas de ces bas reliefs taillé par l'artiste, qu'aucun de mes mots est capable de décrire, mais que chaque chanson de Watine peut provoquer dans sa sentimentalité simple et si belle, dans ces ribambelles de sons qui éclatent en étincelles, chaleureux et précis comme une danse de gamin, entre rituel et folie douce. Watine et revenir en haut de la page, écrire encore et encore, même si il n'y a pas de prix, même si l'on y gagne rien… que l'immense interne plaisir d'avoir essayé de ciseler encore plus, l'objet d'art des Appalaches.

Les Appalaches

Jekyll

Guillaume Mazel — 2015-11-10T13:45:12Z

Il y a longtemps que je suis sur la piste des gibiers justes blessés, petites décennies rapides qui ne laissent pas le temps de happer les possibles, mais remplissent les besaces de choses futiles qu'on appellera souvenirs, des choses sans matières, des trucs volages et volatiles, il y a longtemps que je cherche la mère des proies, la matrice des bêtes sauvages. Ces animaux là ne vivent dans les orées, ni prés des sentes, là ne se trouvent que des romantiques domestiqués qui tutoient les micros et inondes d'ondes des fleuves déjà en crues, la prise, messieurs dames, est dans le petit ruisseau, sous les racines prises a l'endroit où la boue est encore liquide, entre racines, je le sais, je suis chasseur, je suis pécheur, je suis. Il y a longtemps que je suis cette piste, faite d'empreintes qui ont ce point commun de griffure, profonde dans la glaise, aux aguets de ce petit monstre encore sauvage tant il est humain, ce cerbère a deux tête (Arnaud Vannier et Thomas Durand), autant monstre hirsute dans sa rage que félin hypnotisant de son charme, ce nomme Jekyll, parce que pour n'être jamais tué dans une chasse a coure, parce que pour survivre, il faut s'abreuver de manichéisme, parce qu'il faut être air a la part qu'eau. Il y a longtemps, chasseur aux aguets, mais le temps importe désormais peu, car il sort de sa tanière, le projet Zéro et infini. Sur le hurlement en prose qu'on devine blessé d'Arnaud, s'assouplie l'échine lourde du bison et puissance lancinante, lascive du serpent de Thomas, des atmosphère de terrier où se protéger des lumières des villes qui domestiquent en sourires faux nos sons, hybride, animal batard qui acquis le droit de race, en nommant des Brel, des Kat-Onoma, se donne a des rituels de scènes spéciaux, autres, et livrent sur un Ep. Des raisons pour les chaines alimentaires, des faims et des manières d'apaiser la faim, car ce petit objet offert est aussi apaisant que bouleversant, et accroche comme des canines nos chairs, et accroche comme une vérité nos âmes. Nos deux facettes, Jekyll enragé et Hyde sensoriel, projettent des lieux où cacher sa faiblesse, le nid, le terrier, la caverne, tout en recréant les territoires de chasses, les steppes immenses, les monts, de sons simples sur voix domptées aux détresses, presque baignées dans les liqueurs de Tom Waits, évitant les balles dans des valses irrégulières et belles, des petites écailles qui semblent fortes, si fragiles. Il y a toujours une certaine beauté dans la bête blessée, toujours une grandeur dans l'être divisé, de la compassion dans la déchirure d'un Jekyll, de la compréhension dans l'envie de Hyde, et ce blanc et noir, pelage de loup, peau arrachée de phoques, est une sonorité qui entre comme plomb dans les plus dures des peaux. Venez alors chasser la bête, la voir blessée et dangereuse, venez voir les deux visages de l'animal, et trouvez vous-même, les deux visages de cet Ep. Quitte a vous blesser.

Inga Liljestrom and Michael Lira

Guillaume Mazel — 2015-09-25T15:03:17Z

Le vrai défi de l'art, c'est de créer le voyage, qu'il soit ailé dans les cieux, qu'il soit courant entre peau et chair, qu'il soit les yeux fermés. Le réel défi et l'âme d'un son réside dans l'image qu'il nous apporte, la dérive qu'il imprime a nos regards, qu'ils soient en arrière, qu'ils soient sous terre, ou feulant des onces de champs imaginés pour mieux se sentir. Le défi est relevé comme se relève des souvenirs, et à l'écoute, le disque devient un film où se mixent des émotions comme des lieux dits, où des Morricone épanchent des odeurs de terres sèches et des rites rythmiques et nordiques chargent la voix d'Inga de steppes gelées et blues. Derrière le projecteur Michael Lira dirige les lumières d'un endroit à l'autre de nos âmes, une autre manière de danser, une valse immobile, une plage sonore aux pieds de femmes de marins abandonnées par des dieux.

Sentez-vous l'atmosphère de ce disque, notez-vous l'envie de partance et de retour ? « We have tiger » est un disque impressionniste, fait de touches de couleurs d'où émanent les formes, un disque sensitifs, sans ancre, en constant mouvement d'un espace a l'autre, dans un calme presque sombre, jouant des folks quand le lieux le demande, rythme cajun d'habits lourds de pluies, des cuivres aux odeurs de rages de vieux concert 1950's de Brel, de violons dont les plumes lourdes facilitent les envolées, et de cette voix si ébranlée de Jazz qu'elle bouleverse les essieux de nos vies. C'est une œuvre dense, d'orchestration plombée de poésie, pourvue de quelques lueurs dans les brumes, un disque obscur où se remarque mieux la lumière, de ces disques sensibles qui vous parlent de ces paysages internes, de ceux que distillent les grandes dames dream et folk d'aujourd'hui, les Feist, Bat for lashes, Poison and wine, les Marianne Faithfull, les divas des paysages, les déesses des rues, reines des sons.

Michael Lira, a compris comment transporter nos peaux a l'échine de la chanteuse, lui, bien connu en Australie pour sa maitrise des musiques de film et ses essais de groupes expérimentaux, tisse la parfaite road movie nocturne pour la voix a fleur de peau de Inga, opposant la lourdeur des ambiances a l'humanité de ce rossignol, et plongeant la poésie sincère et simple des lettres dans des huiles de garages et des chemins poussiéreux, et du contraste l'osmose. Il a même la sagesse de laisser Inga dans un a capela époustouflant, en l'enveloppant d'un léger manteau de pluie (When i was a Young girl). Le vrai défi, est de faire en sorte qu'on se sente ailleurs, le temps d'un son, le temps d'une mélodie dans un autre monde, qu'on se sente emportés, bien ou mal, mais emportés, que le hautbois soit un arbre de nos bois d'enfants, que cette guitare, revête l'image de ces dimanches de western aux télés, que cette voix frôle comme un premier baiser le nerf, que ces chevaux (Horses) ne s'arrêtent qu'a bout de souffle, au bout du monde, là où une australienne au nom de légende nordique chante avec la force d'une celte et la fragilité d'une japonaise de porcelaine, avec le cœur d'un Harlem fatigué et les nuits d'un Paris insomniaque.